Terminator

¿Cuánto dolor de madres parturientas sería preciso para alumbrar el número suficiente de figurantes norvietnamitas que caerán acribillados en una película de Rambo?

¿Cuánto sudor de espaldas mojadas chicanas haría falta para construir, ladrillo a ladrillo, cierta mansión propiedad de un supuesto capo del narcotráfico; mansión que en un par de segundos el justiciero vengador Charles Bronson dejará reducida a cenizas de un bombazo?

¿Cuántos latigazos en negros torsos esclavos había que dar para reunir el algodón necesario en la confección de cualquier lujoso vestido que la heroína Scarlett o’Hara, en un arrebato de despecho porque su admirado Ashley no le prodiga sus atenciones, rasgará de arriba abajo dejándolo inservible?

¿Cuántos aullidos tristes deberá dar mamá Gorila para que, tras disparar unos tiros en la selva, el intrépido cazador Clark Gable pueda pavonearse delante de Grace Kelly en Mogambo?

¿Cuántos árabes hubieron de morir en una guerra imperialista para que Lawrence no fuera simplemente Lawrence, sino Lawrence de Arabia?

¿Hasta dónde tendrá que hacer sitio en su seno el dios Manitú para poder albergar a todos los indios que se va cargando John Wayne en cualquier película de género?

¿Cuántos esfuerzos constructivos deberá realizar a lo largo de la historia el ser inferior para que el ser superior pueda, en su calidad de tal, destruir?